Moby 1999-2026: quando l'industria ti dà per spacciato e tu diventi la colonna sonora del XXI secolo.
Foto di @archivioproibito
Piazza Roma capitola davanti a un maestro assoluto del découpage sonoro: Moby ritorna a Modena per l’edizione I del Jazz Open dopo quindici anni di assenza per un’unica, attesissima data italiana. L'incipit del concerto esordisce sulle tracce di un genio cinematografico, David Lynch: la storica Go campiona il Laura Palmer's Theme di Angelo Badalamenti, aizzando d’improvviso la folla dentro le inquietudini boschive di Twin Peaks, elettrizzate dalle corde di una Fender Telecaster.
Da questa nebbia incalzante prende slancio una scaletta assai tesa. Il palco pullula di una straordinaria presenza femminile: coriste e polistrumentiste d'avanguardia si muovono come autentiche forze della natura, sorgenti carismatiche e creative a cui Moby attinge costantemente per dare dinamismo e instillare pura anima ai suoi loop. Sul campo, l'artista dimostra sul campo perché viene considerato il produttore del secolo. Ma per comprendere meglio la gravità di questa epopea, tocca guardare indietro, all’alba dell’anno 0.
LA PROFEZIA DI PLAY
Distillando il trauma in un'ascesa commerciale senza precedenti
È il 17 maggio 1999: i duemila sanno di Microsoft Windows, un miliardo di futuri possibili sembrano sul punto di strabordare dal cosmo. Un’entità esile e aliena incarna l’uomo del secolo nascente. Richard Melville Hall, classe 1965, nato ad Harlem e pronipote diretto dell'autore di Moby Dick, Herman Melville, attraversa gli anni Novanta divorando hardcore punk e techno d'assalto, vivendo nei sottoscala illegali di New York, divorato da un alcolismo distruttivo.
“In my dreams, I'm dying all the time / Then I wake its kaleidoscopic mind”
In Porcelain, i debutti sfacciati, i viaggi infiniti, la musica downtempo e il dondolio in chiaroscuro tra la fede e il baratro confluiscono in un’ovattata ballata malinconica. Lo spazio privato (“I never meant to hurt you”) si confonde con quello pubblico, fondendosi a cavallo tra due secoli (“So this is a goodbye”). Un due di picche sentimentale si trasmuta in una fortunata confessione elettronica. La mente caleidoscopica traspone lo spirito del tempo, gravida di visioni dove il risveglio è un sogno che si dorme ad occhi aperti. Un lusso immaginifico che contrasta violentemente con la miseria materiale da cui Hall muove. Quel ragazzo venuto dai sobborghi del Connecticut fuggiva da squat fatiscenti e da una sussistenza precaria, rifiutato da una donna incredibilmente bella – la storia reale dietro al brano – e infine boicottato dalle emittenti radiofoniche che decretano il suo album come un fiasco clamoroso da appena 6.000 copie.
Poi l'intuizione racchiusa nell’imperativo: “Play”. In quel titolo c’è tutto il destino della profezia che si autoavvera. Schiacciare un tasto, riprodurre di nuovo, giocare con i fantasmi del passato.
Saccheggiando i canti spirituali del profondo Sud e i field recordings dimenticati di Alan Lomax, infonde la sofferenza ancestrale del gospel e del blues dentro un campionatore Akai. Proprio a partire da quel rifiuto iniziale dell'industria radiofonica prende forma lo stratagemma che cambierà per sempre la sua vita. Sfidando le regole della discografia tradizionale attraverso una pionieristica strategia di marketing, l'artista trasforma il rischio di fallimento immediato nel suo più grande trionfo. Concedendo in licenza ogni singola traccia a film, serie TV e spot commerciali, Play si espande su scala industriale alla velocità della luce, bypassando le radio: solo allora la sua musica entra subdolamente nei supermercati, nelle automobili, nei salotti di tutto il pianeta. È questo hackeraggio a generare, a posteriori, la vendita di 12 milioni di copie in tutto il mondo. L’album diventa così la colonna sonora del XXI secolo, regalando alla club culture la sua definitiva e solenne consacrazione di massa.
Come scrive Rolling Stone: «Play non fu il primo album a fare di un deejay una rock star, ma fu quello che per primo diede ad un musicista techno un'impostazione pop. Ha messo d'accordo lentamente ma inesorabilmente i critici e gli acquirenti.» Moby si salva dal baratro.
Foto di @archivioproibito
VERSO UNA NUOVA COSCIENZA
Convertire il successo in militanza
Il successo diventa un moltiplicatore di prosperità e strumento di divulgazione etica. Da allora, quella rabbia di ragazzo si sublima ancora oggi sul palco di Modena, dove lo schermo proietta, sulle note struggenti di Why Does My Heart Feel So Bad?, uno spiazzante video-attivista che documenta lo sfruttamento animale nel mondo, realizzato con l'organizzazione internazionale Mercy For Animals e introdotto dall'eredità dell'antropologa Jane Goodall nella difesa di ogni essere vivente.
Subito dopo questo scontro frontale con le coscienze, l'artista non le manda a dire, sferrando un durissimo attacco politico intriso di dichiarata vergogna contro la figura di Donald Trump. L'impegno civile e l'urgenza artistica cessano di essere compartimenti stagni: sono due facce della stessa medaglia.
Moby non si nasconde dietro un laptop; suona meravigliosamente, suda, evoca i suoi spiriti guida dedicando un set acustico al salotto improvvisato a Little Italy con l'amico David Bowie sulle note di Heroes. Un'amicizia nata quando erano vicini di casa, vissuta da Moby stesso con la vertigine surreale e fantascientifica di chi si ritrova a bere il caffè la mattina con "l'uomo caduto sulla Terra".
Ancora gravido di futuro, ancora pronto a travolgere le piazze di nuova energia sul main stage del Jazz Open, che ringraziamo per l'invito, Moby si è rivelato un artista eco-transfemminista totale, capace di manipolare la storia della musica per toccare le corde più scoperte del pianeta.
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Media Curator, Live Photos & Research Lead: Giuseppina Myriam Mendola
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